À question ultime, réponse ultime. Quel est le sens, autrement dit, la signification, de la vie ? Il n’y en a pas. Sauf à croire en un être suprême – ce qui n’est pas mon cas -, sauf à se réfugier derrière le paravent des croyances qui nous tiennent à peu près debout face à notre néant. Nous en venons. Nous y retournons. La vie : simple couinement dans un océan de vide ? Comme une éraflure ou un rai de lumière – à vous de voir -, une poussière de conscience dans le néant de la conscience et l’infinité de la poussière. Pourtant, cette poussière-là est notre unique univers. Notre unique horizon. Et puisque tout est dit déjà car il n’y a rien à en dire, tout devient possible. La vie est une matière à pétrir, une pâte à modeler. Une œuvre toujours déjà en devenir, jamais aboutie. Détruite avant que d’être. Mais alors, quels éphémères artistes sommes-nous ? Et si la seule vraie question était celle-là ?
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Avez-vous parfois l’impression d’avoir 200 chevaux sous le capot mais d’être bloqué à 40 km/h sur l’autoroute ? Le sentiment étrange d’être bridé, de ne pas pleinement exploiter votre potentiel ? Comme si le trait du dessin de votre vie n’était pas suffisamment appuyé. Comme s’il y avait en vous tant de notes d’une jolie musique, votre musique intérieure, que vous ne joueriez jamais ! Continuer la lecture